"...Intento, controlar mis sentidos,
yo no quiero llorar
tu me diste la vida
y yo te di los secretos de la soledad..."
Pedro Suarez Vertiz
Érase una vez...
emm, no... mejor digamos "fue una vez"
Fue una vez una historia antigua
mirada de asombro
ante nuevos tiempos
y aires que cruzaban esa vida.
Fue un intento
si, un intento
de mostrar y demostrar-me que podría.
Sorpresa!.. puedo.
No lo esperabas, no?
Jugando con los límites
Corazón lleno de palabras
pero que no sabe hablar
y no puede estar, ahí, estar.
Corazón maldito
sin miramientos, si
Ciego, sordo y mudo
de nacimiento, si
Sin captar la diferencia
entre los hechos, tus hechos
y lo que dijo
alguna vez lo dijo
un papel
Estaban ambos, uno con el corazón entumido y el otro con el suyo robado, riendo a carcajadas por la voz carrasposa de un ente de dudoso genero y más dudosa cordura; estaban ahí, viendo dos carros, de color verde, idénticos y esperando ver pasar un tercero, color azul; y en esa serie de sucesos, un recuerdo apareció, y a la pregunta de - ¿Ahora que hacemos? - ella tomo un taxi.
Olor a humedad y un asiento mojado, dejados por un pasajero anterior debido a la lluvia, y un avión que es arrojado por un niño a la ventana, iniciando una discusión acerca de si logro entrara en el carro o solo chocara con el vidrio, conformaron el corto trayecto.
Suenan unos acordes
mientras la noche se hace más noche
silenciosa y tranquila.
Es una canción
que me gustaría compartirte
regalártela, susurrátela
antes de dormir.
O justo antes
de permanecer despiertos
hasta el amancer
hasta memorizarte.
Una noche en silencio
suaves acordes
tus manos
y mis labios.
Una noche...
como esta.. como pocas
en que me podría
enamorar de ti.
Hemos pintada la casa para recibir amigos, para tener invitados e incrementar la familia;
Hemos pintado la casa esperando que vengan pronto, por que deseamos escucharlos, porque queremos que crezca.
Hemos pintado la casa porque queremos hace una fiesta, con cuentos, poemas y refranes.
La hemos pintado porque no queremos que sea solo una casa, queremos que sea una escuela.
Si no se preocupen, prometo no intentar hacer más poemas… :D
Porque todo empieza con esas tres palabras, al menos todo lo que suponemos que tendrá un final feliz, ¿pero, acaso no huimos de los finales, sean estos tristes o felices?, ¿no está nuestra vida marcada por la ambición, el deseo de superación y la búsqueda de rebasar todas las barreras que se nos presenten? La simple palabra final, nos aterra, nos limita y cohíbe. Cuando final, tan solo es otro sinónimo para muerte.
Estas palabras pasaban por su mente mientras releía cada una de las palabras a medida que estas aparecían en su monitor, regresando más de una vez sobre sus pasos buscando la mejor frase para expresar sus ideas; pero aun así, su ritmo era vertiginoso como si las palabras fueran una cascada que intentaba organizar de golpe en su caída.
La luz del monitor que golpeaba sus ojos y servía como única luz de la habitación, y en la penumbra podía observarse la silueta de un gato ronroneando perezosamente sobre la cama, en medio de esta soledad comienza su historia, que tiene como música de fondo está el tamborilear de sus dedos sobres las teclas y como guión un puñado de recuerdos y sueños ennegrecidos por tabaco y cervezas, una historia tan descabellada, que no puede ser más que cierta.
Hoy, expondré algo sobre Verso Libre. No encontré una definición tan completa como la imaginaba pero de todos modos vale la pena ponerla.
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El verso libre es la forma de expresión poética que se caracteriza por su alejamiento intencionado de las pautas de rima y metro que predominaron en la poesía europea hasta finales del siglo XIX. Por tanto, es una forma muy próxima al poema en prosa y la prosa poética, de los que se distingue visualmente por conservar la disposición tipográfica en líneas sangradas propia del verso.
El verso libre nace en la segunda mitad del siglo XIX como alternativa a las formas métricas consagradas por la tradición, como el soneto y la décima. El primer poeta notable que lo practica es Walt Whitman, que se inclina por un tipo de verso irregular de gran extensión (el versículo), inspirado en la versión inglesa de la Biblia (la llamada Biblia del rey Jaime). Algunos poetas simbolistas franceses, como Gustave Kahn y Jules Laforgue, que lo introdujeron en Francia, adaptan esta forma de expresión a sus necesidades, separándose así del preciosismo parnasiano, cuyas formas sienten agotadas. Stéphane Mallarmé resume así su postura:
Asistimos ahora a un espectáculo verdaderamente extraordinario, único, en la historia de la poesía: cada poeta puede esconderse en su retiro para tocar con su propia flauta las tonadillas que le gustan; por primera vez, desde siempre, los poetas no cantan atados al atril. Hasta ahora –estará usted de acuerdo- era preciso el acompañamiento de los grandes órganos de la métrica oficial. ¡Pues bien! Los hemos tocado en demasía, y nos hemos cansado de ellos.
En la concepción simbolista, el verso libre no supone una pérdida de la musicalidad del poema, sino un enriquecimiento de la misma, al preferirse el ritmo sutil y complejo al compás monótono del verso tradional. Años más tarde, Luis Cernuda retoma esta argumentación:
Si en el verso hay música, mi preferencia se orientó hacia la «música callada» del mismo.
En la poesía española, el verso libre cobra por primera vez importancia en el Diario de un poeta recién casado de Juan Ramón Jiménez. A partir de entonces, se consolida como forma de expresión común en la generación del 27 y siguientes. En los últimos años, el cansancio del versolibrismo ha producido una reacción significativa de regreso al verso medido (rimado o blanco), notoria en la producción de autores como Luis Alberto de Cuenca, Luis García Montero o Miguel Ángel Velasco.
Con independencia de dicho cansancio, las reticencias contra el verso libre de autores como Antonio Machado y Agustín García Calvo se centran en dos aspectos:
con demasiada frecuencia, se llama verso libre a lo que no es sino prosa presentada visualmente de forma equívoca.
la libertad a la que alude el término no debe entenderse como despreocupación de la musicalidad, que es condición constitutiva del verso. Es célebre la advertencia en este sentido de Machado:
Verso libre, verso libre,
líbrate mejor del verso
cuando te esclavice.
Obtenido de "http://es.wikipedia.org/wiki/Verso_libre"
Mil definiciones pueden darse de lo que es la poesía.
Acá escogí una para mostrarles.
PARA QUE SIRVE LA POESÍA: el concepto de poesía de Octavio Paz
(artículo publicado por Prócoro Hernández, en http://www.revistainterforum.com/espanol/articulos/051202artliter.html )
"Dicen que la poesía es un trabajo estéril y no sirve para nada. Es una pérdida de tiempo en este mundo globalizante y amorfo, un desperdicio del intelecto, una entelequia espiritual mal retribuida. La poesía se emplea para aplacar las tormentas del alma, redimir a una mujer o un hombre o llenar el corazón de ese sentimiento llamado amor. Puede, en dosis bien servidas, alimentar el espíritu, asustar una soledad y alejar una tristeza. Sirve también para reflexionar acerca de si las piedras hablan o si la luna es medicina para el mal de amores.
Por medio de la poesía podemos hacer hablar las flores y voltear el cielo de cabeza, cambiar la tarde de lugar. Es un buen recurso para transgredir la monotonía y curar el insomnio.
Un simple verso trastoca el sentido de una palabra, de un enunciado. El verso es una transgresión del sentido común, un ahogado del poeta, un halo místico que impulsa los dedos, un flagelo al silencio.
A través del verso el poeta reflexiona acerca de la vida de una mariposa, de la muerte de un minuto en las manos del tiempo. Por medio del trabajo refinado de la palabra se desdibuja el rostro de un recuerdo, la desventura de un te quiero en la boca del blasfemo. En fin, la poesía es útil de muchas maneras, pero sobre todo es instrumento para observarnos a nosotros mismos, como expresa el poeta y pintor chino Xingjian. Porque cuando se concentra la atención internamente surge la poesía y empieza la aventura emocional de la palabra.
Octavio Paz afirma que la poesía no es una actividad mágica ni religiosa, no obstante el espíritu que la expresa, los medios de que se vale, su origen y su fin, muy bien pueden ser mágicos o religiosos. Mientras que en la religión lo sagrado cristaliza en el ruego, en la oración, en el éxtasis místico, en un diálogo o relación amorosa con el creador, el poeta lírico entabla un diálogo con el mundo; en ese diálogo hay dos situaciones extremas: una de soledad y otra de comunión.
¿Qué pretende el poeta cuando expresa su experiencia? Paz contesta: “La poesía ha dicho Rimbaud, quiere cambiar la vida. No piensa embellecerla como piensan los estetas y los literatos, ni hacerla más justa o buena, como sueñan los moralistas. Mediante la palabra, mediante la expresión de su experiencia, procura hacer sagrado al mundo; con la palabra consagra la experiencia de los hombres y las relaciones entre el hombre y el mundo, entre el hombre y la mujer, entre el hombre y su propia conciencia. No pretende hermosear, santificar o idealizar lo que toca, sino volverlo sagrado. Por eso no es moral o inmoral; justa o injusta; falsa o verdadera, hermosa o fea. Es simplemente poesía de soledad o de comunión. Porque la poesía que es un testimonio del éxtasis, del amor dichoso, también lo es de la desesperación. Y tanto como un ruego puede ser una blasfemia”.
El poeta, agrega Paz, tiende a participar en lo absoluto, como el místico, y tiende a expresarlo, como la liturgia y la fiesta religiosa. Esta pretensión lo convierte en un ser peligroso, pues su actividad no beneficia a la sociedad; verdadero parásito, en lugar de atraer para ellas las fuerzas desconocidas que la religión organiza y reparte, las dispersa en una empresa estéril y antisocial. En la comunión el poeta descubre la fuerza secreta del mundo, esa fuerza que la religión intenta canalizar y utilizar, a través de la burocracia eclesiástica. Y el poeta no sólo la descubre y se hunde en ella: la muestra en toda su aterradora y violenta desnudez al resto de los hombres, latiendo en su palabra viva en ese extraño mecanismo de encantamiento que es la poesía.
La poesía es la revelación de la inocencia que alienta en cada hombre en cada mujer y que todos podemos recobrar apenas el amor ilumina nuestros ojos y nos devuelve el asombro y la fertilidad. Su testimonio es la revelación de una experiencia en la que participan todos los hombres, oculta por la rutina y la diaria amargura. Los poetas han sido los primeros que han revelado que la eternidad y lo absoluto no están más allá de nuestros sentidos, sino en ellos mismos. Esta eternidad y esta reconciliación con el mundo se producen en el tiempo y dentro del tiempo, en nuestra vida mortal, porque la poesía y el amor no nos ofrecen la inmortalidad ni la salvación. Nietzche decía: “No la vida eterna, sino la eterna vivacidad: eso es lo que importa”.
Luego entonces la función de la poesía, en un mundo vacío pero computarizado sirve de mucho y aunque no alivia, ni corrompe, purifica. No tiene más ideología que un alma y un espíritu en confrontación con todo lo que le rodea. El periodista Braulio Peralta, en el prólogo a una larga y de las últimas entrevistas a Octavio Paz sentencia: “Heraldos de sí mismos, los poetas viven un mundo aparte: mensajeros del destino, en los tiempos modernos, pocos, muy pocos los escuchan, los leen y atienden. Vivimos con los ojos abiertos pero ciegos ante las premoniciones que nos anuncian. ¿De qué sirve pensar y sentir si todo ello no ayuda a vivir más y mejor? El ser y la nada nos arrojan al vértigo de la ignorancia. Tendrá el poeta que gritar sus versos por teléfono, enviarlos por fax, a través de Internet, o leerlos por televisión? Hasta eso, en los tiempos actuales, le está vedado; nadie quiere oír verdades a fin de siglo. Eliot seguirá vivo para los mass media. "
24-5-08
Mariposas, teclado, papel, dudas, canto, lunas, hojas, pantuflas, leer, tiempo sin leer, mi escritorio, cachureos, misgatos, estornudo, escribo, pienso, demasiado, pienso, amigos, tu locura es distinta a la mía, runas, etapas, celebrar, me enojo, peleo, lloro, duermo, España, tía abuela, raíces, catalán, quiero viajar, corfo!, agh, trabajo, trabajo, lápices, música, ochentas, coro, teoría, armaduras, qué enredo!, flores, tierra húmeda, mar, de invierno... mar, eucaliptus, caminar y caminar, conversar, nariz helada, viajar, conocer, recorrer, silencio, pelo al viento entre dos calles, cuaderno, intentos de poemas, bufandas, peluches, mi conejo, violeta, morado, pintar, bordar, expresar, gente, taller, clases, Universidad, la extraño, Cordada, abrazos, cabañas, nostalgia, añorar, encierro, ojeras, 29, proyctos, casa, academia, música, sueños, revivir, luchar, cansancio, luchar!, no quieo ver, enfrentar, hablar, decir!, sentir y decir, desenredar, control, incertidumbre, pelo, cambia, telarañas, no conozco, todo de nuevo, aceptar, re conocer, dejar atrás, amigas, blog, letras, acumular y soltar, botar, limpiar, disciplina, me frustro, empiezo, o no?, carpetas, partituras, observo, intuyo, mi pared, llena de recuerdos, mi pared, cajas, llaves, velas, oscuridad, meditar, hace tiempo, Scout, despedidas, re encuentros, tú, respiro, soy, hogar, psicóloga, extraño, integro, uno, trato, sueño, sigo soñando, y me levanto, por fin, me levanto.
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Bastante incompleto el retrato... ya seguiré.
... Me dije que no extrañaría a pesar de la decisión tomada.
Mentí.
Me dije que ya no soy la de antes, ya no intento cambiarlo.
Y es verdad.
No pensé que podría dar ese paso.
Y lo di.
Me propuse... seguir con mi vida después, a pesar de todo.
Y lo voy logrando.
Miré adelante y deseé llegar a mi hogar.
Y sin certezas, sigo caminando.
Tres campanadas en el cielo,
la tierra en silencio,
y una muerte frente a un extraño.
Sentados, parados, dormidos, despiertos,
cansados y hambrientos,
tristes pensamientos, soledad que envuelve,
lejanos recuerdos, silencio… silencio.
Esa soledad que me mata
en el estado que me encuentre,
cuando las risas de una comparsa,
se ven, pero aun así no se sienten,
Silencio que envuelve el ruido,
silencio que oculta las risas de lo vivido.
Si todo se torna en un vacio… Silencio,
¡Silencio! ¡silencio!
no escucho palabras, no siento tus besos
¿donde quedaste ahora?
no recuerdo tu voz, solo hay silencio.
Pero al fin ¿que importa?
Si no es que no haga ruido la vida
¿que importa?
Si es que yo estoy sordo en mis recuerdos.
Silencio.
9-10-03
Hoy es un día de abrazar...
En la calle, bajo el cielo azul... azul ocaso... azul violeta..
con la luz tenue del fin del día,
con las miradas ya más calmas...
Hoy camino extrañando tu mano..
tus dedos...
tu beso furtivo..
y los momentos de paz y color...
Hoy es día de ti y de mi...
hoy te extraño... y puedo palpar el espacio que ocupas...
y que hoy miro sin tí...
Hoy es día para acurrucarme en ti y dormir
y pensar que mañana ..
mañana seguirás aquí.
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Hoy.. hoy inauguro este Blog con esta puerta de entrada.
Con un poema antiguo, de épocas pasadas, que de alguna manera me representa hoy, iniciando una nueva etapa.
BIENVENIDOS!!
Saludos Poetas !!
Sean bienvenidos a este nuevo espacio.
Nos alegramos que hayan leído nuestra invitación a revisar este nuevo lugar, plagado de susurros aún inaudibles.
Como verán, estamos a punto de cortar la cinta y dar paso a antiguos poetas y poetizas, de afición, vocación o desahogo, que deseen participar seriamente. No hay reglas, más que parcitipar en forma respetuosa y constructiva.
Muchos gritos nacen de nuestras gargantas; mil susurros surgen entre nuestras líneas.. muchas veces cuando el sol ya ha caído.
Quien quiera susurrar, sólo pídanos ser activado como "autor" para así poder publicar.
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